Estación de São Bento, Porto.
Es curioso como siempre hay alguien observando. Esperamos distraídos, caminamos, pero siempre hay un ojo indiscreto en algún sitio dispuesto a sacarnos una visión, única y a veces peculiar.
Es curioso también comprobar como una vez observados, toda conducta y situación ya es diferente, ya que está siendo modificada por el observante.
Ramas; tus dedos son ramas secas.
Se clavan en mi piel buscando mi aliento,
y me desangran en secos sudores.
Tus manos; son las ramas en las que cuelgo,
mi pecho, mis ganas, mi después.
Ramas quebradizas.
Tus manos son una maraña de ramas,
una prisión de madera.
Allí fue donde te escondí,
profundo.
Entre las sombras de las muertes tantas veces soñadas.
Debajo de los faros dorados que alumbran el hastío del lunes,
entre los cristales húmedos,
teñidos por el vaho de la madrugada.
Te escondí allí.
Debajo de un cassette atrofiado,
entre las hojas de un diario herido.
Allí mismo.
Sin piedad borré tu nombre,
y me recliné vacía,
sintiendo el miedo que nace
con el paso de los años.
Ahogada en un mar de saliva,
así;
decidí matarte.
Otra vez Barcelona, engreída y vanidosa como el más apetecible de los pecados. Siempre es la misma y distinta, me trata con desigual fortuna, con el despecho de los días grises en un aeropuerto vacío.
Barcelona me requiere con suerte desigual, pero siempre provechosa.
Mañana volveré, otro año más comprobaré que existe un mundo de magia animado y en color.
Oporto guarda esos rincones, esos colores, esos olores, ... aún no te has ido y ya quieres volver.
Me gusta guardar en una pequeña cajita las cosas que me hacen feliz. Normalmente son pequeñas cosas que mucha gente confundiría con basura, pero para mí son fuente de felicidad. En esa caja cabe de todo, entradas, tickets, planos de metro, cuadernos, muñecos de trapo, fotos, ... servilletas, mecheros,... todo aquello que sea historia en mi vida.
